Помоги мне Господь стать художником.
Ниспошли мне кистей и красок.
У Фортуны я был заложником.
Лиц не зрел в хороводе масок.
***
Не берусь не судить, не злиться
На судьбу за её зигзаги.
А хочу добротой поделиться,
Всё, что есть у меня бедолаги.
***
Помоги мне Господь стать поэтом.
Ниспошли мне прекрасную музу.
Благодарен буду за это,
Не сочти это всё за обузу.
***
Не услышишь меня, значит занят.
Я не буду роптать и злиться.
Даже в час, когда сил не станет,
Про себя я смогу помолиться.
***
Помоги мне Господь стать счастливым.
Ниспошли мне кусочек счастья.
Буду преданным и терпеливым
И при солнце и в дни ненастья.
***
Ты прости меня Господи правый.
Здесь отчаянью места нет.
Не хочу ни богатства, ни славы.
Лишь творить до скончания лет.
Молитва художника шуршит колонковой кистью, стекает краской по холсту, бликует маслом в лучах полуденного солнца. Она получит ответ из Высшего Источника, если художник забудет о себе, как о розовощёкой отдельности, и станет хотя бы на время предметом, вдохновившем его. Тогда сольются океаны и моря, смешаются разные наречия, и времена года превратятся в мокрую акварель, готовую на любые превращения. Из этого хаоса, подобного тому, который царил в начале сотворения мира, и рождается картина художника."
Превосходно! Слов нет, какие образы! Молитва шуршит и стекает, бликуя в лучах! Забудь хотя бы на время о себе, розовощекая отдельность. Подписываюсь, для истолога это тоже актуально. Однако еще актуальнее для истолога понимать, как именно из хаоса рождается нечто. Художникам это понимание тоже не повредит.